só de pensar que velei tua vida sempre quando pude, e mesmo assim você não hesita segundos em virar as costas pra mim. ou de pensar que perdi a conta das lágrimas que cairam, de quanto tempo tremi de frio por dentro, por que você estava longe, porque você não estava aqui. e aí você fala uma merda dessas, sem pensar duas vezes. sem levar em consideração tudo, os dias, as noites, as palavras que tranquei, por sua culpa, exclusivamente sua - e nunca me arrependi. acho que isso tem um nome: imaturidade. não digo ingratidão porque quando faço as coisas não espero nada de volta. mas a teoria da imaturidade eu posso sustentar com todos os argumentos possíveis, todos. facilmente influenciável. e aí, eu me sinto o total idiota.. por pensar que as coisas acontecem e eu não consigo ver, por pensar que me esforcei daqui, e você puxou meu tapete de lá. só tenho uma coisa mais pra dizer: você é mestre na arte de esconder as coisas. mestre.
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